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Jun 19, 2023

Leia um trecho de The Hollow Kind

Há algo errado com Redfern Hill. Algo se esconde sob o solo, antigo e faminto... Estamos entusiasmados em compartilhar um trecho de The Hollow Kind, de Andy Davidson, lançado pela MCD em 11 de outubro.

Há algo errado com Redfern Hill. Algo se esconde sob o solo, antigo e faminto…

Estamos entusiasmados em compartilhar um trecho deO tipo ocopor Andy Davidson, saindo do MCD em 11 de outubro.

Nellie Gardner está procurando uma maneira de sair de um casamento abusivo quando descobre que seu avô há muito perdido, August Redfern, lhe legou sua propriedade de terebintina. Ela joga tudo o que consegue pensar em uma bolsa e foge para a Geórgia com seu filho de onze anos, Max, a reboque.

Acontece que a “propriedade” é uma casa de fazenda decrépita em mil acres de uma antiga floresta de pinheiros, mas Nellie está entusiasmada com a chance de um novo começo para ela e Max, e com a chance de um lar feliz que ela nunca teve. Então ela demora um pouco para perceber os arranhões estranhos nas paredes, os sussurros fracos à noite, como a floresta está estranhamente silenciosa. Mas Max vê o que sua mãe não consegue: eles não estão mais seguros aqui do que na Carolina do Sul. Na verdade, as coisas podem até ser piores. Há algo errado com Redfern Hill. Algo se esconde sob o solo, antigo e faminto, com o poder de corromper corações e destruir almas. É o verdadeiro legado de Redfern Hill: um reino de dor e morte, para o qual o próprio sangue de Nellie lhe concedeu a chave.

07 de setembro

De alguma forma, ele vive. Cinquenta e seis anos após a explosão, aquele que deveria ter sido o fim de sua história. A luta acabou e sua mente se foi, cada passo lento e subindo o longo caminho de cascalho do trailer até a casa, um jarro de plástico na mão, um líquido transparente espirrando dentro. Botas de couro bem amarradas sobre um par de calças surradas. O velho machado em forma de lua crescente está pendurado em seu cinto, a lâmina em forma de lua afiada novamente, embora ele mal consiga levantá-lo, muito menos balançá-lo. Subimos os degraus de tábuas, até a varanda da casa da fazenda, onde a porta está há muito tempo fechada com tábuas velhas do celeiro. Com a ponta do machado, ele luta para soltar cada tábua. Quando finalmente a pesada porta se abre para dentro, a casa quase parece suspirar. Um estertor de morte mofado.

Lá dentro, Redfern para no telefone rotativo na mesa do corredor e digita 9–1–1 com um dedo nodoso. Para o despachante, ele diz: “É o maldito Hindenburg, em Redfern Hill. O lugar inteiro está subindo. Melhor enviar um caminhão. Ele não espera por uma resposta, apenas coloca o fone no gancho e caminha até a sala de mapas no final do saguão, onde abre caminho até o lixo, anos e anos de lixo e coisas esquecidas, os amassados, mapas enrolados que ele desenhou uma vez. Acima de sua velha mesa de carvalho, as duas serras transversais mostravam seus dentes enferrujados. Há muito tempo, derrubaram as árvores que emolduravam esta casa. Ele fica no centro da sala e observa, uma última vez. Nenhum sentimento, apenas cansaço. Ele não se arrependerá de vê-lo queimar.

Ele olha para o jarro em sua mão trêmula. Sem luvas hoje. Sem luvas nunca mais. As cicatrizes e os dedos manchados e parecidos com cera são uma lembrança do único ato de coragem que ele cometeu. Hoje, por favor, Deus, ele será corajoso novamente. Ele não falhará. Ele tira a tampa de plástico da jarra, e o cheiro oleoso e de pinho da terebintina enche a sala.

Abaixo das tábuas do piso, na escuridão do porão, uma luz fraca e doentia começa a se agitar.

Ele vira o jarro de terebintina sobre a cabeça, o líquido derramando-se sobre sua fina patê branca, sobre as orelhas, atingindo-lhe os olhos. Ele grita, a garganta virando uma dobradiça enferrujada, e tira um único fósforo de cozinha do bolso da camisa e, com dedos desajeitados, bate com ele na unha do polegar.

Abaixo dele, a luz brilha, brilha como o mar, banhada pelo sol.

Você está aqui há quase um século, velho amigo, velho inimigo, velho deus em seu trono de sujeira e sangue. Sua voz, o vento nos pinheiros para mim. Você está fraco por causa de todos esses anos magros de fome, mal alimentado de gambás e ratos, cobras e sapos? Você vai me implorar agora, quando falar meu nome? Ah, se eu tivesse mais tempo, eu mataria você de fome, direto da maldita terra...